Все начинает идти немного не так еще с самого начала.
Небо кажется ему странно стянутым, двухмерным, как будто вдруг превратилось в тонкую пленку, накрывшую город, а не накрывает его массивным живым куполом испокон веков. Он списывает это на обещанный циклон, атмосферное давление - успокаивает древние инстинкты привычными человеческими мелочами (доктор Саммерз говорит, что это один из основных механизмов адаптации долгоживущих Старших - иначе можно просто сойти с ума), но тревожное неясное чувство не отпускает, оставаясь неизменным спутником, как чешущийся на важном совещании нос, отвлечься на который было бы невежливо, а спокойно терпеть не очень получается.
Марсель решает снизиться в надежде на то, что если облака окажутся сверху, вернется ощущение наполненности и высоты, какое бывает,  когда смотришь снизу ввысь, не убивая магию железными летающими машинами. Золотистая стрела пролетевшего в вышине самолета кажется ему более блеклой, чем обычно - но это уже, кажется, явный обман зрения. 
Сильф пытается поймать порыв ветра и пронестись на нем - обычно он не нуждается в этих фокусах, но сейчас хочется максимально облегчить себе жизнь. Поначалу ему даже кажется, что трюк удался, и все стало как обычно - направленная волна воздуха возвращает объем, но уже через пару минут эйфория проходит, и все снова становится странным: пресным, плоским, неубедительным.
Что за ерунда?

Марсель увеличивает скорость, одновременно вдыхая разреженный небесный воздух и выдыхая тот, что питает его изнутри, кидает истинную форму в пике, "ласточкой" заходя на изгиб воздушного потока, но вместо того, чтобы "оседлать" невидимого коня, неожиданно соскальзывает, теряя сопряжение со стихией, скатывается с неба, как будто кто-то незримый просто стряхнул его вниз, точно неразумную мушку, и уже через мгновение обнаруживает себя стремительно летящим.
Вниз.
Вниз...
В
н
и
з

Панический импульс - он вцепляется в родную стихию каждым своим атомом, все составные своей сущности точно превращая в крючки, взывает к ней с отчаянием выпавшего из гнезда птенца, умоляет помочь, но не чувствует явственного отклика - падение немного замедляется, но не прекращается, небо истончается и теряет вес, выпуская его из своих обычно нежных объятий прямо на булыжную мостовую.
Он видит - где-то на периферии, не зрением, но чувством - как приближается земля, шершавый холодный камень, как несется на него беспощадная твердь, что-то происходит с молекулярными связями - он перестает чувствовать в себе ветер и живительную легкость, тело приобретает тяжесть, тело падает вниз, откуда-то появляется гравитация.

Его выкинуло из истинной формы - понимает он где-то в пяти метрах от поверхности. То, что сейчас падает с высоты - его человеческое несовершенное тело, то, которое можно порезать и сломать, то, у которого внутри алый сок,  который разбрызгивается, если поддеть тонкую  кожуру, то,  которое способно разбиться, если упадет.
Он никогда так не падал - никогда не падал по-настоящему, если быть точным. Они шутили, играли с Оскаром, взлетая высоко-высоко ввысь: Марсель на спине дракона, затем лихой прыжок вниз и обращение лишь у самой земли, если до того момента не успеют подхватить сильные лапы небесного.
Сейчас,  кажется, никто не подхватит - Кюдль далеко и при всем желании не успеет, не прилетит,  не поймает у самой земли...
Значит - падать?

Падать...
Марсель не выдерживает - он закрывает глаза. Ему не хочется видеть отчаянно удаляющееся от него небо, это слишком больно. Ему невыносимо наблюдать, как он теряет то, что, казалось, имел априори - саму свою суть, свою природу, целый мир, частью которого он всегда был,  а теперь...
"Я сейчас упаду".

Он готов - настолько, насколько можно быть готовым к чему-то непередаваемо страшному - и почти ждет момента ужасной боли,  темноты, обрывания всех связей с реальностью. Но буквально за секунду до того, как негостеприимная нынче земля должна была встретить потерявшего способность летать сильфа он слышит чей-то громкий возглас, а затем - чувствует неожиданное сопротивление стремительному падению.
Больно - но не об камень: он врезается во что-то мягкое, слышит протяжный стон, ощущает на себе вес чужих рук. Прямо над ухом - теплый ветерок чужого дыхания - кажется, причина его внезапно нефатальной остановки завалилась наземь, увлекая его за  собой, и сейчас они лежат, раскинувшись под молчаливо нависающим над городом небом.
Плоским, отчужденным небом. Небом мира людей - не сильфа.

Марсель испускает протяжный тихий вздох и решается разомкнуть веки. Слезы, вспыхнувшие от лицезрения оставившей его стихии, так и не вытекли и застыли на глазах тонкой слюдяной пленкой.
Небо...
- Я упал... - шепчет он непослушными губами, чувствуя, как звуки просыпаются чрез них, когда он пытается собрать слова. - Я...я...уп-пал...

Подпись автора

Мужчина тянется к нему, и прикосновение - всплеск киновари - оказывается реальным - успокаивающе реальным в контексте его стремительно разрушающегося мира.
Доктор Саммерз много и подробно говорила с ним о приеме "заземления", пока не поняла, что он не способен привязать это упражнение к подобному слову - тогда они заменили его на "овоздухотворение", и дело пошло на лад. Ему нужно было сосредоточиться на текущем моменте - и пока все в общем продолжает расплываться, суметь выцепить то, за что он может удержаться здесь и сейчас. Касание его спасителя. Его голос - мягкий и бархатистый. Киноварь.
- Спасибо,  - с облегчением выдыхает Марсель и пытается неловко улыбнуться чуть подрагивающими губами. Влага на его щеках подсыхает, и он все еще не смеет поднять взгляд, чтобы посмотреть на предавшее его небо, так что продолжает - вероятно, беззастенчиво - рассматривать мужчину, который так отзывчиво взялся ему помогать.
Нужно будет непременно рассказать об этом опыте доктору Саммерз - как-никак, а прогресс в его социализации.

- Не нужно отгонять собак, - на всякий случай уточнил Марс, отчего-то посчитав, что для человека это имеет значение. - Они не причинят нам вреда.
К тому же, они как-никак в центре города, пусть и в одном из проходных переулков. Вряд ли тут можно наткнуться на свору бездомных дворняг...а вот на прохожих, решивших, подобно его спасителю, вероятно, срезать путь, - вполне: поодаль слышится шум, и вскоре на горизонте появляются две спешащие фигуры. Бодро идущие мужчины косятся на них, сидящих на земле, с явным неодобрением, но ничего не спрашивают, лишь ускоряют шаг и оперативно ретируются прочь. Марсель в нерешительности смотрит на своего невольного соседа по восседанию на тротуаре, прикидывая про себя, что подобное положение посреди бела дня - явно не самое типичное для структурированного общества. У этого парня наверняка были совершенно иные планы.
Но он сейчас абсолютно не готов остаться один на один - ни с самим собой, полным мрачных мыслей, ни с муляжным небом, висящим над головой, как бутафорская заставка.
Только не теперь.

- Давайте...выпьем кофе, - с усилием добирается до следующей осознанной мысли он и на сей раз поднимается уже успешно, слегка качнувшись, но устояв на ногах. Его до сих пор слегка потряхивает, но из физических ощущений это все последствия - куда в большем смятении пребывает его душа. Он думает, что это и правда может быть хорошая идея - перебраться в какое-нибудь уютное место с приглушенными пастельными красками, где над головой - четко очерченный потолок, который и должен там быть, и где куда меньше того, что может напоминать о случившемся.
Он держится за локоть незнакомца, когда идет - словно в одном из своих упражнений с Оскаром или Гарольдом, хотя прежде он был уверен, что никому постороннему не сможет так довериться. Но сейчас он как будто подслеповат - и хватается за мужчину, как за поводыря, отодвигая на задний план все обстоятельства, что говорили против такого близкого контакта с кем-то не своего круга.
Сейчас он видит в нем не объект, не человека даже - только цвет, насыщенный, по Гёте*, пронизывающий глаз, ровно в той степени "назойливый и невыносимый", чтобы суметь перебить ощущение выцветшей пустоты,  охватившей его в момент падения.

Салфетки за столиком, за который они садятся, ярко-алые, и это кажется ему одновременно забавным совпадением и добрым знаком. Он указывает мужчине глазами - "смотрите, тот же спектр", но тот явно упускает это из виду, впрочем, это не так уж важно.
Они сидят друг напротив друга, так что Марселю удобно рассматривать, - на полке рядом с ним - карандашница, вероятно, для детей, и, выудив из нее наиболее заточенный экземпляр, сильф принимается хаотично наносить на салфетку штрихи, наметывая на скорую руку очертания своего визави. Тем более хорошо, что его импровизированный холст - алый, это позволяет работать в нужном спектре, но оттенок не тот, и по-хорошему ему нужно нарисовать своего спасителя по-настоящему - он в итоге отвлекается на эту мысль, прокручивает ее с разных сторон, пока не становится очевидно, что с приступом паники удалось справиться, и он понемногу возвращает себе способность мыслить ясно.

И - кажется, все это время он молчал, судорожно рисуя и не давая своему благодетелю никаких зацепок. Это должно быть неловко, и Марсель смущается, с усилием отложив карандаш в сторону и сцепив перед собой руки в замок, положив их на стол.
- Простите. Вы меня буквально спасли, а я даже не представился. Меня зовут Марсель. В смысле...в мире людей я известен как Марсель Флобер. Я художник и, боюсь, я слишком увлечен своим делом. Прошу, не принимайте это на свой счет. Мое восхищение вашим цветом в переводе на язык общения в социуме можно приравнять к уважению и вниманию.

* «...особенно нравится энергичным, здоровым, грубым людям. Ему радуются дикие народы и дети» (с) Гёте, "К теории цвета"

Подпись автора

Марсель честно признает, что упомянутые сериалы не видел и соответственно не может представить себе саундтреки,  - что-то в реакции константина неуловимо настораживает его, поэтому он уделяет этому моменту немного больше внимания, чем привык в обычном разговоре. Он, кажется, не сказал ничего крамольного и не перешел черту в своем любопытстве, так что, может быть,  дернувшееся лицо человека обусловлено какими-то личными подводными камнями? Флобер прокручивает в голове их диалог, как учила доктор Саммерз - прочитывая каждое слово, а не по диагонали, - сопоставляет их информационные сообщения и приходит к выводу, что они как будто находятся не в равновесии.
Константин знает, кто он такой, он видел его работы. Марсель впервые слышит его имя и не может припомнить ни одной ноты.
Это не та ситуация, с которой он может что-то поделать - она от него не зависит - но зато (спасибо, доктор Саммерз) он может как-то повлиять на состояние человека, с которым ведет разговор.

Марсель немного думает, подбирая слова, а затем осторожно произносит:
- Я непременно послушаю ваши произведения и, если вам будет интересно мое мнение, с радостью его выскажу, когда буду обладать информацией. Я люблю музыку, но современные реалии...затрудняют знакомство с ней. Всего слишком много, и оно находится в таком хаосе, что порой ты просто не решаешься что-то узнать, привыкнув к перегрузке продуктами массового потребления. Это тяжелое время как для творцов, так и для любителей искусства, так что я благодарю вас за прямую наводку.- мне давно пора пополнить свою музыкальную коллекцию. Я часто пишу под музыку, как думаете, у вас найдется аккомпанемент?

Это социальное действие кажется ему почти подвигом - вроде бы, он все сделал согласно советам Джулии: оценил, разобрал, проявил эмпатию, выстроил гармоничное предложение. Его снова слегка потряхивает, как после удачного похода в супермаркет, когда единовременно с усталостью чувствуешь гордость и удовлетворение собой.
Константин наверняка даже не представляет, какой большой шаг он сейчас сделал благодаря ему, - Марсель открыто улыбается своему визави, пытаясь визуально продемонстрировать благодарность, но,  кажется, музыкант весь пребывает во власти иного его комментария.
И все сразу снова становится непонятным.

- Как...зачем...рисовать? - потрясенно, медленно,  будто поднимая по слову с земли, выдыхает сильф, во все глаза глядя на Даменцкого. Этот нелепый вопрос ставит его в тупик настолько, что на несколько мгновений он начисто теряет ориентацию в пространстве, лишаясь всческой сопряженности с миром - и около минуты проходит в огорошенном молчании, во время которого Марсель способен только изумленно моргать, вглядываясь в отблески киновари и гадая, как вообще можно было додуматься до того, чтобы спросить о подобном.
Человек начинает дальше нести какой-то несусветный бред, от которого у Флобера слегка кружится голова, и он с силой вцепляется руками в край стола, удерживаясь на месте.
Раскраски?

- Я вижу ваш цвет, - говорит он наконец на одном дыхании,  голос сбивается в сиплый шепот. - Я...вижу, как вы источаете его вокруг себя. Когда я вижу что-то подобное - мне всегда  хочется это нарисовать. Это нужно рисовать, потому что... - он уже предчувствует извечные "трудности с переводом", поэтому набирает побольше воздуха в легкие: - Если цвет хочет быть увиденным, он должен появиться. Ваш хочет. Он...красивый, честный, яркий. Это...не то, что вы обязаны делать, потому что...это не считается обязанностью среди большинства, но... представьте, что к вам пришла мелодия, а вы отказываетесь ее записывать или играть! Она не простит вас. Точнее, простит, потому что она вас любит, но ей будет больно. С цветом...так же. Он любит вас. он ваш. Он хочет быть увиденным. В большей степени - самими вами.
Марсель бессильно прикрывает глаза рукой и вздыхает. Кажется, он опять выпал из намеченного русла.
Ничего у него не получается.

Подпись автора

Разговор, кажется, наконец-то выруливает на нужную колею, и он перестает чувствовать себя так, будто пробирается по минному полю, где каждый неверный шаг грозит обернуться катастрофой. Марсель облегченно вздыхает и с улыбкой вбивает свой номер в предложенный ему музыкантом телефон, хотя обычно подобное было ему не то чтобы свойственно - но именно с этим человеком он не испытывает неловкости, доверяя ему средство связи с собой, он думает даже, что совсем не против, чтобы Константин ему позвонил, и они бы продолжили беседу об искусстве - музыке и живописи, сравнивая свои восприятия и делясь наблюдениями, как во времена, когда подобные беседы были еще в ходу и занимали подчас целые страницы писем, которыми творца разного жанра обменивались друг с другом. Сейчас все похожее происходит в интернете, где так же, как в ужасающих его супермаркетах, полным-полно отвлекающей информации, мешающей сосредоточиться, от которой хочется зажмуриться и перестать видеть хотя бы на несколько секунд. Голос в трубке - бархатистый, низковатый тембр Константина - был бы в этом случае спасением, на нем можно сконцентрироваться и видеть глубину цвета, так что да, он определнно не против, чтобы поляк ему позвонил.

- Я буду ждать, - заверяет он, имея в виду сразу и обещанную музыку, и продолжение беседы, немного раздумывает над вопросом и сообщает Константину, что уже вполне пришел себя, разве что находится в некотором эмоциональном смятении, так что, вероятно, будет весьма любезно с его стороны, если он проводит Марселя, чтобы тому не пришлось коротать путь в одиночестве.

Посидев еще немного, они собираются, вызывают такси и вскоре подъезжают к дому художника, прячущемуся в уютном тенистом закоулке в конце улицы. Марс распахивает дверь и приглашает своего спасителя зайти, замечает, как тот неловко топчется на пороге, созерцая внутреннее убранство, и улыбается, легким жестом описывая гостиную.
- Вы правы, тут многовато света, если не закрывать жалюзи... - он трактует замешательство гостя именно так, потому что это нередкая реакция на обилие солнечных лучей в его доме. - Зато так удобнее рисовать...хотя обычно я делаю это на веранде на втором этаже, при естественном освещении.
Он подумывает предложить взглянуть, но замечает, как взгляд Константина остановился на фортепиано в углу, и решает, что негостеприимно будет не представить инструмент музыканту. Вероятно, сам он так же бы отреагировал на мольберт в чьем-то доме или баночку с кистями.

- Я не очень хорошо играю, но иногда это помогает размять пальцы для работы, - поясняет он мягко и жестом предлагает Даменцкому подойти ближе и обследовать пианино так, как того требует его музыкальный дар. - К слову, вы могли бы сыграть мне что-нибудь сейчас, раз все так удачно сложилось. Если это удобно, и если вы сочтете мой инструмент подходящим... Я могу взамен показать вам свои картины, и это будет наш...творческий обмен.
Подобная "сделка" кажется Марселю вполне удовлетворяющей всем социальным нормам, так что он невольно поздравляет себя с тем, что так мастерски обыграл ситуацию. Доктор Саммерз должна быть им довольна - он определенно делает успехи.

- Я могу предложить вам выпить или сварить кофе, - он вспоминает об еще одном распространенном приеме и немедленно использует его, стремясь разыграть как можно больше карт. В его маневр, правда, закрадывается небольшая смущающая деталь, на которую он тут же обращает внимание: - Мы только что из кафе, но, уверяю вас, этот кофе не будет излишеством. Я добавлю апельсиновую цедру, и он придаст вкус создаваемой нами творческой атмосфере...я так думаю, - добавляет сильф поспешно, подумав о том, что навязывание - не лучший прием социального взаимодействия.

Ему снова становится немного неловко, но предвкушение "творческого обмена" отвлекает его от этого чувства. Ему не терпится услышать музыку Константина, которая, по представлениям Марселя, должна подтвердить его цвет, но добавить новых оттенков, из которых можно уже будет собрать целое полотно, и это - определенно то, чем он хотел бы полюбоваться.

Мир - это одна большая выставка живописи. И каждый может найти на ней настоящий шедевр.
У картины с названием "Константин Даменцкий" он уже замедлил шаг.
Теперь осталось только рассмотреть ее повнимательней...

Подпись автора